Carta desde París:

Y queríamos ser siempre jóvenes... ¿Para qué? No ganamos nada, solo perdemos. Yo pierdo.
Ya no hay periódico los domingos. No queremos saber nada de nadie. No queremos estar cerca de su mugre.
Nos perdemos.
Todos los días son iguales desde hace semanas y luchamos para cambiarlo. Y perdemos. Y buscas cariño y encuentras resaca y restos de Vodka en el suelo. Y ropa sucia y revistas viejas. Joder, ¿desde cuándo lloramos por esta mierda?
Coge su poesía, quémala e inhala el conocimiento antes de que se pierda.
No sé qué hacer, llevo dos años disfrutando de la soledad.
No quiero recordar.
[recordar]
La literatura nunca me calma. No quiero soñar. No quiero nada de esto.

I

Wish

I

Was

Dead